Página 1, Martes, 26 de Septiembre de 2006 | General
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Un pasaje precioso de un muy buen libro que mi amigo Jordi Gabarró me regaló…

El amor es un sentimiento muy noble y exaltado en su primer germen y principio. Nunca amamos sin adornar al objeto con todas las glorias de la perfección tanto moral como física, y sin obtener una especie de dignidad por nuestra capacidad de admirar a una criatura tan excelente y digna; pero esta profusa y espléndida prodigalidad de la imaginación supone a menudo una ruina para el corazón…

…El amor, en su edad de hierro del desencanto, se convierte en algo muy degradado; se conforma con satisfacciones meramente exteriores: una mirada, un roce de la mano, aunque sean accidentales, una palabra amable, aunque sea pronunciada casi inconscientemente, bastan para su humilde existencia. En su primer estadio, es como el hombre antes de la caída, aspirando los perfumes del paraíso y gozando de la comunión con Dios; en el segundo, es como el mismo ser luchando entre las zarzas y los cardos, apenas suficientes para mantener una escuálida existencia sin alegría, sin utilidad, sin encanto.

(…)

«Me es imposible soportar esta existencia… ¡imposible! Pisar el suelo que pisan sus pasos, oír que se acerca, y cuando llega, descubrir que no viene el que buscamos; ver que todos los objetos que me rodean reflejan su imagen, y no encontrar nunca, nunca, la realidad; ver abrirse la puerta que una vez dejó paso a su figura, y no verle a él; y si aparece, comprender que no es el que era; sentir que es el mismo y no lo es; que es el mismo para los ojos, pero distinto para el corazón; luchar así entre el sueño de la imaginación y el cruel despertar de la realidad… ¡Oh, Margaret! ¡Este desengaño clava una daga en el corazón, cuya punta no puede extraer ninguna mano, y cuyo tósigo nadie puede sanar!»

Melmoth el errabundo - 1820 - Charles Robert Maturin